Me bañé, de noche,
en el río de sal.
Vino el calor y la niebla,
la idea inconexa
sobre mí y la ventana,
la azotea.
Y el discurso calmado
sobre la primavera.
—El día en que venga,
¿será después de ella?—
Me bañé, de noche,
en el agua ardiente
de la muerte.
—El día en que venga,
¿será antes que ella?—
Y cuando salí,
el cabello se ahogaba
sobre la almohada.
Pero dije: «Abril».
Se abrió una puerta.
Prefiero pensar que son mariposas
las ideas que revolotean mi cabeza,
cuando estoy dormida y despierta.
—No saben salir de mí—
Pero sé que son polillas negras
de aquellas que anuncian muerte
como la que yo una vez fui.
—Buscan luz y no hay—
Se estrellan en las paredes,
chocan contra muros de la mente.
Me gritan sin fin.
—Sáquenlas de allí—
Y en el cuerpo no hay nada más.
Por dentro, dolor en cada fibra,
en carne viva.
—¿A dónde han de ir?—
Imagen: Crissanta
Polar.
Descubierta ante los recuerdos,
las fantasías descarnadas del futuro,
pesadillas;
pidiendo en susurros
que no me vuelvas loca
cuando no estés.
Caen los copos
donde yo;
¿donde tú?
Ojos profundos,
boca entreabierta,
aspecto frágil,
pero resolución inquebrantable.
Las secuelas del temblor
del amor
en el cuerpo,
y un alma de cristal
(no pude ser más transparente).
Ojos profundos
del alma que soy…
que soy,
que siempre fui:
sublevada y serena,
las dos.
Y el amor,
en el pecho, el amor.
Ojos que miran
a los ojos
que me miran.
Amor.
Alma abierta
tras el dolor.
Boca entreabierta
tras el beso,
tras el amor.
Curando el dolor,
la parte posible.
Ojos abiertos,
alma atenta,
cuerpo que tiembla,
tez pálida,
dolor.
Mente que tiembla,
alma en paz,
ser en paz.
Cuerpo que tiembla,
alma que ama
hasta el final,
si es que existe algún final;
no en esta tierra,
ni en la existencia entera.
Siempre soy
mía y tuya,
tuya y mía.
Paz,
dolor,
Paz.
Paz,
amor
Paz.
Foto: SXC
Foto: Carla Paola Reyes
Dentro de mí,
la espada.
Fuera de mí,
todas las puertas abiertas:
la vida.
Fuera de mí,
tu mano que no toco.
Dentro de mí,
mi alma que te abraza,
devota a ti,
en el silencio
y en la distancia.
Dentro de mí,
la espada,
la fuerza,
el dolor que dobla
pero que impulsa
y alienta.
Fuera de mí,
puertas abiertas.
Y en mí,
dos fuerzas:
Dentro de mí,
mi alma,
llamándote sin tregua.
Fuera de mí,
mi cuerpo,
huyéndote sin tregua.
Melancolía insoportable,
inexpresable.
Desesperación salvaje,
inexpugnable.
No diré una palabra,
no cederé una lágrima.
Todo morirá en mis labios,
partidos de silencios,
amargos de palabras,
de explicaciones vanas.
Todo quedará en mis adentros,
anegados de sentimiento,
de cuchillos rotos,
de océanos inmensos.
Y mis manos,
esos instrumentos
de amor y consuelo,
de tortura y miedo,
abrazarán mi cuerpo
para que no se rompa,
contendrán la furia
y el impulso innato,
oscuro,
insensato.
Y se clavarán las uñas
en mis palmas,
en mis brazos,
en mi almohada.
Y gritaré hacia adentro,
y maldeciré mi alma.
Y sonreiré mañana,
estoica,
desdichada.
Foto: Belovodchenko Anton
Años atrás, encerrada tras la muralla,
ríos de sol se adivinaban a la distancia,
coros de risas,
campanas dulces
resonaban.
Pero nunca vi nada.
Años atrás, encerrada tras la muralla,
desenredarme de mi atadura imaginaba,
jalando el hilo
de la madeja
enmarañada.
Pero las manos atadas… Sigue leyendo
La realidad alterna 