Hubo un verano
en que corrí descalza
con las piernas rotas,
laceradas.
Hubo un verano
en que arrojé mis ojos
a un pozo,
y luego vi el dolor ajeno
a diario.
Hubo un verano
en que abrí y cerré
—con mis propias manos—
todas las puertas
que ardían al rojo blanco.
Y hubo días de ese verano
en que arrojé de nuestra casa
a propios y extraños.
Hubo un verano
que pensé que había durado años,
que sigue durando.
Hubo una tarde-noche
irrecordable de un verano
en la que —apenas me entero—
él me estuvo esperando.
