Es la luna,
es lo abstracto,
una paperback novel
cargada de mi vida de antaño.
El agotamiento extremo,
el escalofrío en los brazos.
El reloj
que retrasa la arena.
El deleite
que pospone la advertencia.
Es el temor
de hacerme pedazos.
Es el abismo
entre las manos:
el terreno
de lo no cotidiano.
Hubo un verano
en que corrí descalza
con las piernas rotas,
laceradas.
Hubo un verano
en que arrojé mis ojos
a un pozo,
y luego vi el dolor ajeno
a diario.
Hubo un verano
en que abrí y cerré
—con mis propias manos—
todas las puertas
que ardían al rojo blanco.
Y hubo días de ese verano
en que arrojé de nuestra casa
a propios y extraños.
Hubo un verano
que pensé que había durado años,
que sigue durando.
Hubo una tarde-noche
irrecordable de un verano
en la que —apenas me entero—
él me estuvo esperando.
[Al bosque,
convocada
por una pregunta
años postergada].
«No me anegue la corriente de las aguas»,
pienso mientras siento
el océano dentro
subir desde mi centro.
Cuando él,
arrodillado,
sus manos sobre mis caderas,
mirando/esquivando
mis ojos lejanos,
exclama/cuestiona:
—¿Qué es lo que has dicho,
desdichada?
»¿Han sabido acaso
que me amabas?
«¡Que me trague el abismo!».
«¡Que el pozo cierre sobre mí su boca!».
Tiemblo mientras afirmo.
Y entonces veo el torrente
infiltrarse dentro del bosque
en forma de río.
Originalmente publicado en Salto al reverso.
¿Dónde se hospeda
la violencia?
¿Dónde habita
luego de que sale
de la gente?
Cuando no puede volver al origen,
se aloja en la mente
de quien no comprende.
Cuando tú vas, yo ya he vuelto,
aunque nadie quiera hablar de ello.
Ni siquiera yo; lo acepto.
Antes de ser valquiria,
Atalanta, Artemisa,
fui la koré, Perséfone,
en doncellez desvalida,
La mirada de soslayo,
el insidioso comentario
precedían…
… al arrebato,
la ventisca,
la ira de Hades
en la mesa de la cocina.
(No hay suficiente valeriana
árnica, pasiflora o lavanda
que basten en esta vida).
Y además, después, el rapto
—los raptos—;
las visitas al Inframundo
cada sequía.
Cuando ellos van, yo ya vuelvo.
Sin venganza, con heridas,
con la lección aprendida.
“Oh, my dad loved that song,” I said.
Perla en el bosque,
geranio entre los abetos,
rosa brillante entre el verde denso.
Dolor intenso
en el centro.
Llamado forzoso,
irrefrenable,
hacia mi dentro.
(Todos me han lastimado,
solo en eso pienso).
Perla que no veo,
gema que aún conservo,
aroma rosado
entre el gusto amargo
de las hojas de cada árbol.
Estoy en el bosque;
él me ha convocado.
High
as a
kite.
Top of the top
white stuff.
It’s never been
so good before.
I could never quit ya.
Ultra;
arriba.
Energía;
manía.
The same river.
Es el mismo,
pero es distinto,
renovado.
The light is brighter,
the taste is sweeter.
Es agua fluyendo
entre mis manos.
Es agua fluyendo
de mí
en mi mano.
Es té y lavanda,
pero mezcal y anti-psycho.
Lo confuso
de lo sentido
se resuelve
en un arrebato
y un
es
ta
lli
do…
En un rugido,
en un abrazo debido.
Es maldecir
mientras se acaba.
Es maldecir
mientras se alaba.
Es un reinado.
It’s me
y lo que he amado;
lo que he gritado
en voz muy baja.
It’s a drum
resonando
en el pecho amado.
Es la sonrisa
de un labio golpeado.
Es el regreso
de mi propia ausencia.
Es mi poder,
es el nivel.
Escribo mi forma de ver al mundo. Cosas de todos los días que inspiran mi pensar y, si te dejas, tal vez puedan inspirar el tuyo.
Leer, escribir, publicar, navegar
Escribo lo que vivo a la vez que pienso, mientras existo y las vías del tren me llevan hacia mi destino... súbete conmigo
No importa la edad que tengas, cualquiera puede cambiar el mundo y ser alguien diferente no limita tu impacto en el mundo. Vé y cambia el mundo igual solo si es para el bien
